La deuda adquirida.

De presuntos y que raramente admiten es :

La esquirla que corta el vacío,

y pinza,  lo que no une de entre la ira y la nostalgia.

Cornucopia del deseo y lo que vuela, que es poder alto en sus sortijas,

unge a cada trago voluntades, que se mueren por si acaso

somos mas de lo que hablan.

Depredando los resquicios de la noche, amalgama compasión con desenfreno y lujuria se hace cargo del que aguanta, aunque sea pura hiel entre los dientes.

Ni lugar donde esconderse en ese mundo, porque eléctrico es un símil de avalancha.

Y adquieres un contrato y una deuda cuando alzas la mirada.

Mas, no hay mentira en su pureza ni en la vida y el comerla a bocanadas, maravilla.

 

Las Sillas.

No merecen  volver a oler la hierba fresca

Quienes  se dejan humillar por dos maravedíes.

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Ellas querían aullar a las sillas vacías,

después del diluvio.

Pero las encerraron  cuando el reloj dio las doce

y ahora se llevan puñados de arena a la boca

por cada hijo que ha muerto

en su regazo.

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La guerra se llevó lo mejor de los hombres

y dejo los libros sin títulos

y los rostros ajados  de quienes la jugaron.

Enfermos de ira y alcohol,

esperan cabizbajos en los sótanos,

a que llenen esas sillas rollizos culos

para lamerles el suelo en donde escupen.

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No quisieron darle status  a nuestros nichos,

ni quintuplicar las fuerzas

y pasaron a cuchillo a sus iguales,

alegando una justicia

que no existe.

Y pusieron a las niñas, meretrices

de los nobles….

Y cantaron viejas canciones de guerra

brindando en los cráneos de sus muertos.

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Laten fuerte los cobardes, que esas sillas sostengan

una idea marchita del cómo y del cuándo.

Pero, mientras las madres aúllen al alba,

nadie volverá a sentarse en ellas.

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No merecen volver a oler la hierba fresca,

quienes se dejan humillar por dos maravedíes.

Esto es entre Tú y Yo.(2)

Y todo permanece donde quedó la ultima vez,

lleno de polvo e injusticia.

Menos la apatía

de ser o estar.

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Y  no se paga con perdón ni remordimiento,

el habernos frustrado la infancia

y borrado de la mente aquel verano,

donde aprendimos a nadar y soñar.

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Sólo queda en la memoria

las  ridículas canciones,

que nunca hablaron de nosotros.

Esto es entre Tú y Yo.

De dar lástima propia se nutren

los que viven tras nosotros.

Los que nos quieren ver culpables

por dar cuerda a las noches.

Por vender plástico como lisonjas al aire

cuando se muere de miedo la calle.

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Y ahora son ellos quienes marcan nuestras puertas,

para que no caminemos.

Para que no nos amemos.

Para que el barro nos hunda a los dos

y así puedan lavar su desazón.

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Y desentierran murmullos y los lanzan al cielo,

arrogantes de no estar en lo cierto.

XXV

Y en el espejo solo ves carne podrida,

y tu ropa doblada encima del sillón,

esperando a que nadie te la ponga.

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Y los excusas mil veces y los perdonas mil una,

desde la soledad de tu cuarto, los dias de visita.

Y ahora que ves tu vida como ajena, esperas la hora,

como quien va a la compra, desde esa residencia

donde te han aparcado.

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Ya sabes por qué,

la comida de hoy te sabe a la de ayer.

Ya sabes por qué viene a cada instante,  a tu mente marchita, la palabra ingratitud.

Y te preguntas  para qué  le robas a la vida cada nuevo hálito.

Si hoy no eres lo que fuiste.

Si hoy no tienes un mañana.

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Cuando los pocos que te hablan escupen frases anodinas, entonces te apercibes, que no es a ti, si no a tu tumba a quien se dirigen .

Pisínoe.

Una curva sugerente  en blanco y negro,

que nos marca el final de la mesura.

De la doctrina de lo sincero.

O el perfecto Caos

que se descubre,

como crimen de lesa humanidad,

tras la máscara de jirones.

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Vuela con plomo en las alas,

en un tiempo que se le antoja sucio.

Y lo pelea y lo vence.

Y lo llora.

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Porque ha vivido tanto,  sabe que es poco,

y  se culpa y se perdona a cada instante.

Por eso nos escupe la música a la cara,

como quien dio la primera dosis de Ser.

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Y nos traza un camino esquilmado

de poesía rota e ímproba,

que hechiza en cada verso.

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Apostada tras las teclas, reina

como Pisínoe de nueva era,

esa curva sugerente que nos marca el final de la locura.

DILIGE DOMINUM DEUM TOTO PECUNIAE

Lo ignoto por recóndito ha de ser,

pues lo arcano no es vernáculo de plebe

mas, si es frugal y noquea, bien te lleve…

“De doctrina al intelecto,  guarneced”.

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Si, quizá y ateniéndote a lo sacro,

deje impronta lo que a ratos te la zumba,

que te de un ardite  real o simulacro

que si naces tardo, tardo tocas tumba.

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Además  a los marrados como vos,

mientras menos acertijos en sesera,

mas espacio pa’ sagradas escrituras.

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Así, feliz vivas de Dios en Dios,

que ya andan reservando riñonera

los que cambian tus sapiencias, por basuras.

DUP K

Se ajusta la gesta a lo que es de buen gusto,

a base de gestos, estos jevis jetas se estan gestionando el sustento.

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Se agencian la pasta y esto  asusta a Cuatro.

Y con semblante adusto,

el sumo jerarca se atusa las sienes y

exhala perplejo que el gasto es injusto:

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-¡¡Jurista siegue esta sangría, exijo un exilio

que estos hirsutos nos hurtan los cuartos!!

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-Sugiero un seguro suicida ajustado al desastre,

ya que estos SUJETOS se estrujan los sesos,

le sobran las pistas, no insista:

Usurpan la plata, pues piensan….

XXXX

Como un perro hastiado

de golpes y patadas,

vago por mis canas en permanente alerta.

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Oigo las mismas letanías

y reproches sin descanso,

desde su púlpito de estiércol.

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Veneno que me trago cada día

sin nada que amortigüe.

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Un pequeño precio,

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porque cuando duele  la vida,

es que ya nada te duele

y a nadie echas de menos.

La barbarie.

Provengo de una tierra malherida

torturada y fusilada.

Donde las ruedas de los carros hoyan el camino,

por el peso de los muertos que transportan.

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De una tierra maltratada,

con años de hambre y harapos.

Y de anillos que se besan  bajo palio

al compás del estraperlo.

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Provengo de una desesperanza,

impresa en escala de grises,

donde la fusta gobierna

y apolilla nuestras vidas.

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Una tierra agonizante

que  arrastra en su decadencia,

a un futuro que  envejece

viendo noches de redadas y “paseos”.

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Donde la risa de los ricos,

solapa los lamentos de las madres.

y en las cunetas aún se huele,

el amargo perfume de la barbarie.